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Harry estava deitado de costas, respirando com esforço como se tivesse corrido. Acordara de um
sonho vívido, apertando o rosto com as mãos. A antiga cicatriz em sua testa, que tinha a forma de um
raio, ardia sob seus dedos como se alguém tivesse comprimido sua pele com um arame em brasa.
Ele se sentou, uma das mãos ainda na cicatriz, a outra estendida no escuro à procura dos óculos
que deixara na mesa de cabeceira. Ele os colocou e o quarto entrou em foco, iluminado por uma luz
fraca e enevoada vinda de um lampião de rua fora da janela.
Harry tornou a passar os dedos pela cicatriz. Continuava dolorida. Ele acendeu o abajur ao seu
lado, saiu da cama, atravessou o quarto, abriu o guarda-roupa e espiou no espelho que havia do lado
interno da porta. Um menino magricela de catorze anos olhou para ele, os olhos muito verdes e
intrigados sob os cabelos negros em desalinho. Examinou com mais atenção a cicatriz em sua
imagem. Parecia normal, mas continuava ardendo.
Harry tentou se lembrar do que estivera sonhando antes de acordar. Parecera tão real... havia duas
pessoas que ele conhecia e uma que não conhecia... ele se concentrou, enrugando a testa, tentando se
lembrar...